AFTERWORK #7

llego a casa, tarde, muy tarde
completamente a deshora
el cuerpo reventado, la cabeza fundida
nada en que pensar
un silencio robótico, mecánico, nada más
ya de noche, ya el cielo gris tornando en negro
qué queda, poca cosa
un par de porros, y televisión
apenas tiempo para improvisar otro ¿poema?
y millones de personas desean esta vida que yo tengo ahora
por qué, quién lo entiende
trabajar ocho horas al día, cinco días a la semana
una vida de mierda que se pierde en cada jornada
una historia sin argumento que trata de ser
un instante que se pierde
el resto que queda tras cada atardecer